О, непростое вопросчик ты задала, моя дорогая. Оставайся здесь со мной, на этой террасе, под звездами. Наряду с тобой, я, писатель двадцатого века, с грустной морщиной на лице, потерянно заглядываю в бездонную ночь и размышляю о безумной проблеме, возникающей из плотских страстей и прощения.
Что делать, если не знаешь, кто отец твоего ребенка? Вопрос этот наполнил мои мысли мрачным и тревожным тональнитетом, буквально выползая из-под латентной боли, пронизывающей сердце и разрушающей душу. Ответ на это ослепительное ожогом слово “никто” лежит в глубинах нашего разума, которое, ради спасения своей богини Афродиты, должен выудить из-под пепелища мрачной истины.
Что значит не знать, кто отец твоего ребенка? Это означает, что хрупким и святым капилярным мостиком нашего рода — лишь материнство. Оно остается единственным отражением истинности, горячим и теплым приютом для плода, который, как невинный ангелочек, появляется в наше разделенное и бессердечное общество. Но что станется с ним по тому маленькому, скрипучему мосту, который и одно лишь он строит?
Нет, дорогая моя, ответ на этот вопрос не может быть простым и однозначным. Он годами лежит в мокром песке, уводящем твои следы в никуда. Возможности есть несколько и каждая открывает перед тобой бескрайние просторы пустынных пляжей, где оседает соль горькой правды и мечты о счастье.
Ты можешь исследовать моря вокруг тебя, разыскивая потерянные ароматы, темные и жгучие воспоминания, которые мигом вмешались в непрочные декорации твоего театра жизни. С каждым ударом весла они переключутся и сдвинутся, позволяя тебе увидеть эти лица, эти распавшиеся души, окутанные в дымку прошлого.
Можешь ли ты, хрупКАя женщина, дать детями ответы на их белую, невинную грусть? Можешь ли ты построить забавный домик, слепить красивую статую из песка на этих пустынных пляжах? Твои дети будут играть посреди мрачности чужих глаз, которые не простят одинокое, обиженное сердце. И ты должна принять то решение, что лучше сделать.
Не стоит прятаться внутри тесных кельях своего ума. Необходимо искупить грех покинутой любовью. Обонять утреннюю розу, верить в звезды, которые пронзают черное небо. Не стоит забывать, что путь извлечения твоих детей из покойных рук незваного пройдет через самопожертвование и щедрость.
Ты не знаешь, кто отец твоего ребенка, милая моя? Поднимись выше, на холмы твоего бедного человеческого существа. Помни, что ответы не всегда ясны и видны. Они скрыты в углах твоего разума, которые, как тонкие стены разорванного особняка, задыхаются от пыти и полуторашек безразличия.
Возможно, ответ уже сейчас сидит тебе напротив и продолжает заглядывать в бездонную ночь, словно писатель двадцатого века. Словно я, с мрачной морщиной на лице, сияющей грустью взгляда и горящим надеждой на будущее. Оставайся здесь со мной, на этой террасе, под звездами, моя незнакомка, и позволь принять тебя в свои объятия.
Ведь, дорогая моя, когда ты находишься здесь, со мной, в этом потерянном вопросе, ты уже не одна. Ты не мать без отца, а женщина, горящая надеждой и верой в то, что то маленькое, скрипучее дитя, принесшее на свет сама ты, найдет свой путь и преуспеет на этой разрушающей дороге.